Viento espongiforme

El viento me transporta hasta ti, hasta él, hasta ella, hasta mi reflejo. Pero el viento también transporta hojas secas, bichos varios, bolsas de plástico vacías y un tucán viejo.
Es por ello que prefiero quedarme en casa, tapada con mantas y cadáveres humanos.

Y te echo de menos. Besarte, tocarte, someterte a mi eterna tiranía, a mi soberanía absoluta, a mi dominio sin límites. Porque así de encantadora soy yo, capaz de sonreír con ternura mientras nadie ose llevarme la contraria. Si no se arrodillan ante mí... ains... no me queda otra opción que tomar del brazo al pobre incauto y llevarlo hasta mi propia sala de tortura. Pero prometo que será rápido y casi indoloro. Al menos, será indoloro comparado con... no sé, ser devorado por una pulga caníbal.

Pero en el fondo soy buena persona.

Y por ello el viento arrastra hasta mí el aroma de un sollozo quedo, de un temblor casi imperceptible, el escalofrío que recorre el cuerpo cuando sus ojos se clavan en los míos, el aliento cálido que busca tu cuello (o tu bolsillo, depende de tu nivel económico).

Pero nada de esto importa en las noches como estas, en las que puedo tocarte aunque nos separe una distancia mayor que la que se encuentra entre mi cama y la vagancia. Porque es en estas noches cuando los melocotones salen en procesión para rogar por las almas de los carritos de la compra angoleños.

Y yo... sigo aquí. Queriéndote, pero sobre todo, queriéndome y maravillándome por mi perfección casi absoluta. Mutando en cosas varias, ora un melón pluricultural, ora un pisapapeles en forma de cerdito.

Viento... y música. Acaricia mis oídos y me transporta a aquel lugar... quiero volver... a verte, a verla, a vernos...

¿Dónde estás? Ven... ven a mí... a los brazos de toda tu perdición, de tu esperanza, de tu destino. Ámame... y quizás, algún día, ellos nos perdonen la vida.