Pistacho gris

Pistacho gris siempre era marginado por sus compañeros, por su familia y por un grupo de pedruscos que pasaban por ahí. Porque hay pedruscos que se mueven por donde les viene en gana, especialmente en tardes de lluvia poco educada.

Pero lo más importante en esta historia es que pistacho gris había cometido un asesinato. Oh, sí. Pistacho gris era un criminal. Y por eso no podemos seguir hablando de él en estas páginas. Bueno, técnicamente sí podemos, pero no debemos. Claro que nunca me ha importado lo que uno debe o no hacer. Pero prefiero hablar de su primo, guisante rojo. Él no había matado a nadie, aunque había violado a un buzón. La verdad es que los protagonistas de la entrada de hoy son un poco conflictivos.

Así que hablaré de marsopas.
A pistacho gris le gustan las marsopas. Es lógico, a todos nos gustan las marsopas. Menos a ti. Y menos a tu vecino.
El caso es que a mí también me gusta el chocolate. Y la gente generosa que dona mil euros (por ejemplo). Pero yo tengo sueño. Mucho. Y quería actualizar, pero no soy capaz de escribir nada coherente mientras mis ojos quieren tomarse unas vacaciones. Así que os declararé mi amor de los miércoles. Es ligeramente similar al de los lunes, pero con ciertos matices de amor de sábado. Y un toque de salmón fosilizado recubierto con lonchas de queso.

Tengo sueño. He dicho. Y he hecho. No sé qué exactamente, pero hecho está.
Necesito que llegue diciembre. Y a Jancio.

Feliz noche de la montaña siniestra.